Raumrauschen

  • Am Lager­feu­er der Erin­ne­run­gen

    Stumm blickt er in den Him­mel. Folgt mit sei­nem Blick den lei­sen Schlei­er­wol­ken. Zart, fast zer­brech­lich, wan­dern sie über den hohen Bogen.Um sie her­um erglüht es im rosi­gen Licht der Abend­son­ne. Es, die­se Wei­te. Die­se Step­pe. Wäh­rend die sanf­ten Her­den über sie schrei­ten.Stumm blickt er in den Him­mel. Beob­ach­tet wei­ter das gra­sen­de Zie­hen. Wie sie…

  • Immer wie­der sonn­tags

    Seit eini­ger Zeit besu­che ich wie­der den Sonn­tags­got­tes­dienst. Vor­her war ich dort eher sel­ten – zumin­dest dafür, dass ich Theo­lo­gie stu­diert habe. Oder viel­leicht genau des­we­gen? Als Kind waren wir mit der gan­zen Fami­lie jeden Sonn­tag in der Kir­che. In der dritt­vor­ders­ten Rei­he auf der lin­ken Sei­te war unser Stamm­platz: 4 Kin­der, zwei Erwach­se­ne und unse­re…

  • Du bist über­all und doch nicht hier

    Ich lau­fe über den Pfad, der durch den Wald führt.Die Bäu­me ver­lie­ren ihr Laub. Die Brü­cke ist glatt und feucht.Ich schrei­te vor mich hin – gedan­ken­ver­lo­ren, unacht­sam.Ich gehe die­sen Weg, den ich schon unzäh­li­ge Male gegan­gen bin.Ich rie­che den Duft, der mir so ver­traut vor­kommt.Ich sehe die Bäu­me, die seit Jah­ren dort ste­hen.Ich ste­he in…

  • Jakob

    Der Tag an dem Jakob beer­digt wur­de, hät­te schö­ner nicht sein kön­nen. Der Him­mel war blau, die Vögel zwit­scher­ten und die ers­ten Früh­lings­bo­ten schick­ten ihre Knos­pen der Son­ne ent­ge­gen, die es an die­sem Mor­gen ver­moch­te, ers­te Wär­me auf die Wan­gen zu zau­bern. Es war der zwei­te Coro­­na-Früh­­ling, der 15.März 2021. Und der Him­mel über Jakobs…

  • Ver­ges­se­ne Sand­kör­ner

    Es ist heiß. Unglaub­lich heiß. Der Som­mer in Aus­tra­li­en, im Nor­den Queens­lands, kann einem das Was­ser aus dem Kor­per zie­hen, buch­stäb­lich. Schwei­gend ste­he ich dort drau­ßen, tief im Bush, nichts als Sand, Staub und tro­cke­nes Wei­de­gras; dazu das Flim­mern der Hit­ze am Hori­zont. Wie ein Regen­bo­gen.Ich bin allein mit dem Nichts. Der Durst kommt plötz­lich.…

  • Nebel­ta­ge

    Alles ist grau an Nebel­ta­gen. Es sind Tage, an denen es ein­fach nicht hell wird. Durch den Nebel ist alles nur sche­men­haft, selbst die Geräu­sche im Lärm des All­tags sind gedämpft. Es gab vie­le Nebel­ta­ge in den letz­ten Wochen. Vie­le Tage, an denen ich mich frös­telnd ein­gra­ben woll­te, auf dem Sofa und in mir drin.…

  • Hei­li­ge Eltern

    Mein Sohn Theo und ich hän­gen häu­fi­ger in Kir­chen ab. Ich bin näm­lich gera­de in Eltern­zeit. Und wenn wir län­ge­re Zeit in der Stadt unter­wegs sind, ist das immer eine will­kom­me­ne Zwi­schen­sta­ti­on. Dort ist es ruhig, meis­tens auch warm und man muss nicht zwang­haft einen Kaf­fee bestel­len – man darf ein­fach da sein. Ich habe…

  • Demut oder Grö­ße der Schöp­fung

    Lan­ge habe ich über­legt, was mei­ne ers­te Geschich­te für Raum­rau­schen sein soll. Eine, die mir schon das gan­ze Jahr im Kopf rum spukt, aber noch nicht auf­ge­schrie­ben ist? Eine kur­ze All­tags­be­geg­nung? Oder…? Dann viel mir ein Ereig­nis ein, dass ich auf mei­ner ers­ten (und bis­her ein­zi­gen) Isra­el­rei­se hat­te, kurz bevor es dort mit den krie­ge­ri­schen…