Beichtzimmer: Friseursalon
Wenn andere es hassen zum Zahnarzt zu gehen – ich gehe total ungern zum Friseur. Vielleicht steckt es in meiner Kindheit, dass ich immer nur Friseure erlebt haben, die mich zwanghaft ausquetschen wollten über Gott und die Welt. Who knows. Ich mag es einfach nicht.
Eben saß ich noch da. Es war wieder Zeit. Die Haare wuchsen schon über die Ohren und ich hatte mittags Zeit. Also, ab in die Höhle des Löwen!
Meine Strategie ist es dabei, möglichst schnell die Augen zuzumachen und vorher noch flott die Absprachen zu treffen wie der Haarschnitt erfolgen soll. Floskelnhaft oder fast rituell bete ich dann runter: „Die Seiten machen wir immer mit der Maschine auf 15mm und oben dann alles so beischneiden, damit die Haare vorne mit Gel wieder stehen können.“ In der Regel geht es nach diesen Anweisungen auch gut. Nur selten muss Daniela, Nicole, Marie oder wie sie heißt, nachhaken. Eine feste Person, die mir die Haare schneidet, ist auch nicht mein Ding.
Heute lief das auch wieder gut, aber neben mir ging was ab, das war das totale Gegenbild zu mir. Der Mann hörte nicht auf zu quatschen: Über die Kollegen auf der Arbeit. Er fragte die Friseurin aus, ob sie schon Kinderwünsche habe. Er ließ sich über das Lästern am Arbeitsplatz aus – was ihm anscheinend nicht gut tut. Detailliert erzählte er von seinem letzten Karnevalsvollrausch, ohne dabei was Böses angestellt zu haben… Unglaublich, was alles an Lebensgeschichte in einen Haarschnitt reinpasst.
Aber irgendwie kam es mir – mit Augen zu und Mund geschlossen – wie „Schneiden, Föhnen, Legen, Beichten“ vor. Locker flockig, wie ich es bisher in keiner Beichte erlebt habe, erzählte er da frei aus dem Leben. Von allem was seit dem letzten Haarschnitt passiert war. Ob er danach wohl wieder frei und befreit ins Leben geht?
Da saßen echt zwei Extreme nebeneinander, quasi der Bußfertige und das schweigsame Ich. Während ich übers Leben nachdenke, schüttet der Nächste sein Herz aus. „Beichtzimmer: Friseursalon“ eben.